lēnām malkoju melno tēju un klausos mūziku, ieklausoties katrā vārdā un notī. es joprojām nesaprotu, ko rakstīt, kāpēc rakstīt un kā rakstīt.
zinu tikai to, cik ļoti man pietrūkst visa. ja ne cilvēki, tad sajūtas. ļoti, ļoti pietrūkst sajūtas. tās, kuras bija maigas un liegas. pieskārieni pēc pieskārieniem, smaržas pēc smaržām... man pietrūkst visu patīkamo sajūtu. esmu aizmirsusi to, kā ir tad, kad viss vienkārši ir labi. esmu aizmirsusi, kā ir tad, kad kāds izrāda rūpes, nav vienaldzīgs. esmu vienkārši noslēgusies un nespēju laist kādu sev klāt... kaut alkstu pēc... kaut kā līdzīga mīlestībai. ne jau kaut ko, kas līdzinās "...un viņi dzīvoja laimīgi mūžīgi mūžos", bet gan tieši uzmanības un rūpēm. kādu, kurš spētu tikt ar mani galā, jo pati vairs nespēju sevi savākt. es ļauju sev krist bezmiegā, naktīs negulēt un klusi kliegt spilvenā visu, kas sāp un neliek mieru. brīžiem šķiet, ka spilvens ir uzticības lieta, jo vismaz lietas nepieviļ. lietas nepārmet, ka kādreiz iesākas kaut kas ar : "zini, arī man ir slikti".
cilvēki, kuri paši ir milzīgi pesimisti, man nepārtraukti kliedz virsū to, ka esmu pie visa vainīga. pie visa ir vainīga mana attieksme, pie visa ir vainīga mans pesimisms. un ziniet kādēļ kliedz? - jo vienmēr atrodos es. meitene, kurai, redz, viss iet perfekti. smaida, smejas, atbalsta. un realitātē - kuram gan interesēs patiesība? rakstot šo visu, atcerējos, cik ļoti man iedūrās vārdi - "Tu esi pārāk pesimistiska. nevienam tādas nepatīk". brīdī, kad pasaule bija pussabrukusi, laikam vien varat iedomāties, cik drausmīgi es jutos. un tagad atkal - es uzklausu visu, kas kādam ir sakāms, bet galu galā, kad es sāku teikt to, kas ar mani ir noticis... birst pārmetumi kā no krellēm, kas tikko tikušas pārplēstas. kad mani pēdējo reizi kāds uzklausīja tā, ka pēc sarunas jutos atvieglota? man vienkārši ir bail kādam teikt, kā es jūtos, kā... kas notiek. drīzāk tās nav bailes, bet vienkārša nevēlēšanās dzirdēt pārmetumu kaudzes. kādēļ man būtu jājūtas vēl sliktāk nekā pirms tam? un problēmas tā arī paliek neatrisinātas. vienkārši esi spiests klusēt, jo nesaproti, kādēļ blakus atrodas cilvēki, kuriem nespēju pateikt to, vai esmu laimīga, vai nelaimīga. nevienam nestāstu to, kas ir jauns vai jau vecs, jo nesapratīs. nesapratīs, kādēļ kāds tiek atrasts vai aizmirsts. un tā es kļūstu par savas dzīves ķīlnieci, jo nedrīkstu runāt. tas viss, kas notiek, vienkārši sakraujas kaudzītē.
un kuram gan interesēs tas, ka kļūst grūti noskatīties tajā, ka dzīve vienkārši neizdodas? kuram gan interesēs, ka kļūst smagi noskatīties tajā, ka citi ir laimīgi, bet tu, cilvēk', kurš uzklausa visus, paliec maliņā?
varbūt tā ir arī mana problēma - es visus uzklausu. es uzklausu cilvēkus, kuriem, iespējams un visticamākais, neesmu pat vajadzīga. ak,.. vienkārši. tas ir viss.
kam gan interesēs?